Carta para Núbia, com nos velhos tempos.

Estou tentando me lembrar do que eu deveria escrever agora.

Mas nada me vem à cabeça. O caso é que penso muito antes de me deitar. (Na verdade eu penso já deitada mesmo). Aquela coisa: o sono vem diante da televisão, ou quando chego em casa pregada de cansaço. Mas quando finalmente me deito é como se a mente se sentisse livre do corpo. Não no sentido de desprendimento, viagem astral ou algo assim. Não. Livre do tipo: “É, você conseguiu mais uma vez voltar para a cama”.
Alívio mesmo. Término.
Aí, no escuro, começo a penação noite adentro. Descubro coisa, interpreto bem, argumento e abstraio no silêncio. É meu período do dia mais criativo. Se eu dissesse que é meu período do dia mais produtivo, seria triste.
E mentira. Mentira porque eu simplesmente não consigo me lembrar sobre o que mesmo eu deveria discorrer. Sei que talvez desse em um texto interessante.

De qualquer forma, estou escrevendo e como quase sempre penso em uma pessoa, nesse sentido, de (quase) escrever para alguém.
“Quase” porque a maioria das pessoas para as quais eu escrevo, certamente, não lê os textos. Desse modo, escrever para alguém que não lê é quase escrever para alguém.
É como falar para que esteja longe. (Sem telefone, e-mail, MSN..., naturalmente).
Hoje não, não.
Escrevo para você. Você, você mesmo. Você.
Palavras que para mim soam desconexas, mas você me pediu palavras que lhe fizesse algum sentido. Tudo bem, você não me pediu: “me escreva palavras que façam algum sentido, escreva-me coisas que me digam efetivamente sobre você.”.
Você não se dá com a minha poesia.
Mas ela não é covarde. Um dia ela te (con) vence. Um dia você talvez você seja objeto de minha poesia, que até então, falou muito de mim.

Por fim, se não adiantou nada trocar verso por prosa, pense pelo menos que eu pensei em você.